LA FIESTA FUNESTA
"All things must pass...
All things must pass away."
G.Harrison.
Sentado indiferente
en un inodoro de oro bajo un cielo de hielo
de un pasado enlatado pierdo un recuerdo
que hace ya demasiado tiempo
olía a melancolía.
Llega otro día... salgo por algo
y un policía grandioso como un oso
con acento atento y una sonrisa aprisa
me dice que me calle en la calle.
En la avenida "La Vida" el carnaval oficial:
Un pato con zapatos, un conejo viejo,
una foca loca, un gallo sobre un caballo,
un elefante elegante, una serpiente sin dientes,
una tortuga con arrugas y un gorila en la fila
que reparte con arte a la gente decente
una promesa presa y un consuelo en el suelo.
Llega otra noche... y se encienden
las luces que seducen en la avenida "La Vida"
empieza la fiesta funesta con carcajadas ajadas,
números y letreros primero:
Se venden besos a peso, caricias, delicias,
piernas tiernas de doncellas sin huellas,
dos marineros solteros, esposos famosos,
una adolescente inconsciente, una dama en su cama
y que siga la fiesta, la fiesta funesta.
Se venden: Noticias ficticias,
la inquietud en un ataúd, nidos sin sonidos,
comunicados empacados, también hay
dignidades para todas las edades,
almas en calma, candados importados,
consignas dignas, estrategias regias
y lentes oscuros para ver el futuro.
Que pase adelante la gente importante!
Aquí viene y que suene
el carnaval oficial!
El ambiente se siente:
Un macho borracho, una artista en la pista,
la reina se peina, una prostituta astuta
acaricia con malicia su adornada carnada.
El alcalde en un balde desparrama su fama.
Y que siga la fiesta, la fiesta funesta!
Llega otro día... no salgo por algo
he visto mi pellejo en el espejo
con un fuego luego y una cana en la ventana.
mi corazón se escapó del cajón
y la inquietud del ataúd,
mi esperanza salió bajo fianza
y aquí están
con una mirada despierta que se coló bajo la puerta.
Ahora mi garganta se agiganta con un sueño pequeño
con un sueño pequeño
con un sue...ño...
POEMAS CORTO CON LAS TIJERAS DE...
SECUENCIA Y CONSECUENCIA
Si no hay mujer...
No hay tentación
No hay infierno
No hay cielo
INVERSA
Cuando el corazón del poeta
Ha envejecido,
No importa
La edad
De las musas.
FINAL DE CARTA DE AMOR CON CUERPO ADJUNTO
...Y aunque ya no sirva de nada,
quiero que sepas
que vivo en el mismo lugar,
desangrando las ganas de vivir,
lentamente
gota a gota,
con la mirada inmóvil
hacia ninguna parte,
en esta naturaleza muerta
vestida toda de blanco.
Aquí se deshace mi alma
Envejeciendo entre tus cosas cotidianas,
emborrachándose
solitaria en los bares,
mientras yo escribo tu nombre
en las servilletas.
Y busco tu perfil
En el rostro invisible de todas las mujeres,
Imaginando
Que pronto chocaremos en cada esquina
De esta ciudad sin habitantes,
Sin autos, sin desfiles, sin ruidos
Sin nada
Sólo yo, arrastrando mi cuerpo
Después de tu partida
En este laberinto de cemento,
Donde mato las horas
fingiendo inútilmente
que te he olvidado
y que por fin
aunque nadie lo crea
este amor descansa en paz...
la
paz
de
los
muertos.
(I)
El sol salió...
de la ciudad desierta
cariada de ruinas, angustias
y huellas de soldados.
Atrás
queda la sombra pusilánime de la soledad,
lleva atada una milenaria tristeza
y se detiene a mirar su rostro
en las caras de los maniquíes derretidos
en los escaparates de vidrios rotos,
de la ciudad desierta
donde todo es ceniza y humo
con olor a cuerpos incinerados
como atizando la lucha con fogatas humanas.
(II)
El sol salió,
y todo se escapa, huye,
en medio del revoloteo repentino
de miles de pájaros en fuga.
No hay adiós ni despedidas
de los árboles podados,
sólo la mirada fúnebre
de la savia que llora en sus hojas
y salpica los nidos destrozados.
(III)
Los huesos rotos ya se calmaron
y han aceptado
la comunidad de la sangre en los asfaltos
con un aire
frío como un lamento
que sale a desperezarse en los atardeceres
en el crujir del vaivén
de una puerta que quedó entreabierta.
(IV)
Temprano llega la noche
- tropezándose -
con la fisonomía desordenada
de una ciudad mártir
que no se acostumbra al silencio.
Los perros fantasmales ladran
en un afiche que se desploma
a la dentadura postiza
de una sonrisa olvidada.
Pasan las horas... y en la oscuridad,
la noche se ha dormido
ignorando que a la luz de la historia
alguien clava pedazos de futuro
en las cuencas de los ojos de los muertos.
TEMPORAL
It's a hard rain´s A-gonna fall.
B.Dylan.
Hoy he visto a lo lejos
la lluvia escarlata.
He oído el infernal eco
que deja al pasar
el caballero invisible de la muerte.
¿Ves el resplandor inmenso
cuando atardece el mundo
y nos quedamos solos
con esta nueva apariencia
de monstruos desgarradores ?
¡ Cuántas máquinas rabiosas
conjugaron la destrucción
en un instante,
cobijadas en sangrientas
banderas tachonadas de estrellas
y colmillos de metal !
Entremos de nuevo
a guarecernos en las tumbas,
mientras caen
perfectamente concebidos
millones de ingenuos megatones
que habrán de ser perdonados
porque no saben lo que hacen.
Al final de la lluvia
sólo quedarán brillando
miles de arco-iris-láser
para limpiar el vientre de la tierra
y ni tú
ni yo
tendremos a donde marcharnos
porque todos los universos
enloquecieron esta mañana
y Dios en medio del caos
- grita furioso -
con el sol en el exilio.
EL PROFE
(Talking blues)
Era un profe bueno y medio sordo.
Se sentaba en la orilla del escritorio
y nos contaba historias de otros lugares,
contaba buenos chistes y de vez en cuando
las muchachas le pedían una canción de
Nino Bravo o Los Beatles.
Cuando había examen abandonaba el aula
y nos dejaba solos, luego asomaba su cara
sonriente por las persianas del otro lado.
En ocasiones se miraba triste
cuando recordaba a su amada
que se había ido de casa con la promesa
de cambiar el mundo, pero... muchachos;
esa es otra historia...
El era un profe bueno y medio sordo.
Nos llenaba la pizarra de números
y equis al cuadrado, mientras copiábamos
nos comentaba las últimas noticias
"Patrón mete a la cárcel a su empleada por
defenderse mientras este la quería violar"
El mundo anda patas para arriba nos decía
y a veces teníamos que alzar la voz
para preguntar algo, él siempre encontraba
todas las respuestas.
Un día nos planteó la importancia de las
matemáticas y nos contó que un tipo en vez de
tomarse 2 aspirinas cada 8 horas
se tomo 8 cada 2 horas... pero...muchachos;
esa es otra historia...
Era un profe bueno y medio sordo.
Una tarde de 1978 salió rápido del colegio
pues comenzaba a llover,
una patrulla de la guardia se le acercó por detrás,
le gritaron que se detuviera, pero ellos no sabían
que aquel hombre era un profe bueno y medio sordo,
y siguió caminando sin percatarse de nada,
hasta que un disparo se abrió paso entre la lluvia
y le atravesó la espalda.
Entre sus pertenencias encontraron
la foto de su amada, una tabla de logaritmos,
una papermate y una libreta donde había escrito:
Debo contarle a mis alumnos que en un país muy lejano,
en un jardín enorme hay un árbol
que siempre tiene las hojas verdes,
lo abriga la escarcha en el invierno,
se desnuda con libertad en el otoño,
lo calienta el sol del verano
y lo mece el viento de la primavera,
siempre tiene hojas verdes
y abajo un letrero que dice:
este árbol lo plantó un soñador de Nicaragua
muerto en 1976, pero... muchachos
... esa es otra historia.
POST DATA PARA AMANDA EN LA POST GUERRA
Olvidaba decirte
que esta ciudad es tan pequeña
como para hacerte un monumento
donde se posen pájaros del futuro,
y que estas calles y edificios muertos
son incapaces de sentir la ternura.
Estos recuerdos siempre serán tuyos
sin embargo
no temas Amanda,
porque nosotros dos
aún no somos
los últimos habitantes de la tierra.
PRIMER MANDAMIENTO
Los árboles cansados de este último invierno
tocan el suelo con sus ramas.
Con esta humedad íntima me abandono
en la banca de esta vieja estación ferroviaria.
Mi barba blanca sabe que no puedo
sobrevivir a otra guerra.
El tren no tarda en llegar.
¿Quién contará las historias a los muchachos
en la batalla y habrá de cobijarlos del frío ?
La casa sola guarda voces en las grietas del cemento,
mientras la guitarra espera inútilmente las viejas canciones
con sus notas desafinadas.
Las ratas juegan a su antojo
en el traspatio de una guerra que
no les importa; salen a ver pasar
los féretros por la calle y siguen jugando.
El tren tarda en llegar.
En la noche se forman círculos de luces infernales,
la muerte reparte bombas en la oscuridad
después de la cena.
Los vecinos cierran sus puertas
y cantan himnos y plegarias.
Un niño mutilado corre bajo la lluvia
y en algún lugar crecen hojas para un otoño lejano.
Todo esto me fue anunciado con signos irremediables
en la sangre que se ofrece para los buenos días.
Las risas de una multitud distante
interrumpen mi sueño,
el tren se aproxima y deja ver a los héroes...
Mi espíritu busca el rostro eterno
de los niños, la gente abre sus puertas
y canta himnos de alabanza.
La guerra terminó.
Los héroes vuelven a casa y yo les abrazo
sin tocarlos,
entonces regreso a mi puesto en el cuadro
que cuelga en la pared.
Los hombres bajan a la tierra
y abren sus pechos luminosos
donde el ángel escribió con letras
de fuego su primer mandamiento:
¡ Váyanse Yankis !
ALGO DEBE ANDAR MAL EN EL CIELO
Ni el estrépito majestuoso del átomo
que desde la estrella mayor pareciera
un punto de otro punto emergiendo,
habrá de interrumpir
el ocioso rumbo del universo.
Oh ! Pobladores de piedra
aquí nació el fuego verde
con el parto capital del imperio
y hace tanto frío aquí bajo la piel
que algo debe andar mal en el cielo.
Los ángeles se rascan las meninges,
yo barbitriste
introduzco mi último mensaje en la botella
y la lanzo fuertemente lejos
hasta hacerse añicos en el fondo
entre el polvo, basura y huesos de ballenas...
Donde estáis otroras arrecifes urbanos ?
Capitales del mundo fantástico
Seremos la fábula de la galaxia ?
De dónde vendrán a escribir
el estúpido epílogo de la tierra ?
Algo debe andar mal en el cielo.
Las hormigas ignoran la hecatombe
y el ave atisbadora no respetará templos
ni santuarios, ni geografías ni nada.
La radiación infrarroja
pondrá a palpitar el corazón del missil.
Decidme
quién respirará la última burbuja de aire
antes que caiga derrotado el olivo ?
Estoy vivo,
o soy yo ese fantasma aburrido
entrando de nuevo al Armagedón ?
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